Sie stehen zu zweit im Ring. Der eine wiegt siebenundfünfzig Kilo, ist ein Meter fünfundsechzig groß und siebenundzwanzig Jahre alt. Vom anderen weiß man nicht, wie viel er wiegt, unwichtig ist auch, wie groß er ist, er wird noch wachsen. Seine Hände sind nicht bandagiert worden, er trägt Boxhandschuhe und hüpft durch den Ring. Er ist neun Jahre alt. Hinten in der Halle raucht ein Mann und spricht am Telefon. 'Zina, beruhige dich doch, er ist bei mir, es geht ihm gut, in spätestens einer halben Stunde kommen wir wieder nach Hause, ciao.' Er beendet das Telefonat, nimmt die Zeitung vom Tisch, informiert sich eingehend über die Quoten bei den Pferden, um eine erinnerungswürdige Dreierwette zusammenzubringen, durch die sich sein Leben wenigstens zwei Monate lang grundlegend ändern würde. Am Rand des Rings, an die Seile gelehnt, schreit ein Mann mit Schiebermütze: 'Ich zähle bis drei.' Die Boxer unterbrechen das Training am Sack und die Liegestütze. 'Eins, zwei, drei.' Der Kleine hält von Anfang an sicheren Abstand zum Gegner. Er zeigt eine interessante Beinarbeit: Die Fußspitzen lösen sich und landen im Zusammenspiel wieder auf dem Boden. Hinten in der Halle schlägt der Raucher mit dem Handrücken auf die Zeitung. 'Ohu, was für ein scheißguter Dreier: Asansol, Regolo, Mastino III. Nix wie hin und setzen.'